Бред, плавно перетекающий в надежду. Дело номер жизнь

Боюсь, что я не смогу тебе ответить, почему. Если вдруг ты случайно найдёшь это письмо - тебе будет мягко говоря очень неприятно.. И в этом нет ничего удивительного - ты посчитаешь меня непонятно кем. Психом, идиотом, лжецом, легкомысленным, болтуном, пустышкой. Я все это перечислил только потому, что именно эти слова мне самому приходят в голову когда я сам задаю себе вопрос - какого черта я делаю.

Сказать кому - мне кажется совершенной нормальным ответом будет покрутить пальцем у виска. Однако я почему-то решил это сделать и теперь я пишу письмо. Я пишу тебе письмо, дорогая Мири, и прости мне эти слова.. С этой минуты я точно уверяю тебя, что все это не ошибка и не шутка. И снова прости меня. Ведь несмотря на то, что мне тяжело, неприятно и никак не хочется писать это письмо, я все равно продолжаю его слово за слово.. Мысли, которым не должно быть места в моей голове. Черт..

Итак, вот оно. Я все равно уже решил да и написал чуть больше того, что не жалко просто взять и стереть. Если ты читаешь это письмо, адресованное только тебе, Мири, то это значит что мы расстались. Или что произошла какая-то глупая случайность и письмо попало к тебе просто так. Это лучше чем первый вариант но.. Я ведь пишу это письмо не потому что хочу с тобой расстаться. Пожалуй, даже наоборот. Пишу потому, что не хочу этого. Эх, сколько сумбура в голове.. Твои ноги прикасаются к моим, ты после долгого рабочего дня, усталая и очень мило и приятно выглядишь. Дикость. А я пишу письмо той тебе, которая останется без меня в этой жизни. Впрочем, и отправлено оно будет мной, оставшимся без тебя. То, что от нас останется, будет читать эти строчки, в которых сохранится все что между нами было.

Что-то сказать тебе мне нужно будет.. Черт, ведь правда так может случится. Мало ли по какой причине. .